Deseo que me abrace,
olerla en silencio.
Recorrerla con mis manos
y llenarme de vueltas.
Ponerla de espaldas,
besarle la nuca, los hombros:
adherirme a su envés
y percibir el calorcillo que la estremece
y hace
que le crezcan rosas en la cadera.
Sin que aún esté aquí,
ya puedo oler su perfume.
Tus latidos me dan paz. Tu corazón amerita.
Cada día te siento más. Te llevo conmigo... no me ves, y yo te imagino. Tú corazón late... y el mio, al saberlo, se acelera. Quiero pensar que me sientes, que me oyes, y me imagino acurrucándote, con mi calor, sintiendo esa paz que quiero darte desde el primer día. Por ahora, estamos solas las dos, tú y yo. Tu corazón y el mío.
Hoy soñé que íbamos rumbo a la plaza del pueblo, donde las luces del tiovivo nos llamaban cariñosamente. Te compré un algodón de azúcar, un globo que até a tu dedo, pero señalabas con la manita el carrusel, donde querías montarte.
"¡Elige uno donde subir!", te dije sonriendo, y me miraste dudando, pero ambas sabíamos que tu preferido sería el corcel negro, elegante a la vez que fuerte y robusto.
Y me doy cuenta que me vida ha sido un tiovivo, dando vueltas y esperando tu venida, buscando otro corazón que lata conmigo, que sienta el mío.
Canto en voz baja mientras te miro dormir en mi mente. Y noto cuando estiras tus bracitos, mientras quieres llamar mi atención con tus pataditas, o cuando giras dentro de mi, como si fueras montada en el corcel negro.
Ahora sé, con toda seguridad, que todos los días de mi vida tendré un motivo para sonreír, un motivo para latir. Tu corazón amerita...
P.D. De Helena a Catarina.
Era un joven demasiado travieso. Traía a todos de cabeza y por la calle de la amargura. No había forma de educarlo en ninguno de los mejores valores y que se hiciera un hombre respetable. Según decían, necesitaba, en primer lugar, ser adoctrinado en la fe católica. Le dijo a su madre que solo sería catequizado por una Santa.
"No aceptaré ser instruido en la fe, si no es por una Santa", señaló rotundo.
Su madre, partió presta a buscar a alguien así, sabedora de la dificultad de encontrarla, máxime en la sociedad que vivimos. La buscó por todos los confines de la tierra, por desiertos y montañas, y creyó encontrarla. Era una Santa, traía una aureola que resplandecía sobre su cabeza.
"Acepto", concluyó el adolescente.
Entraron al cuarto. Ella se quitó la aureola, y rezaron en la cama como manda su doctrina. Del dormitorio, escapaba todo tipo de ruidos, bulla, golpes de lucha y jadeos.
-- ¡Quítele los demonios! --, se escuchaba decir a su madre, atormentada, desde fuera del cuarto.
Aquello prosiguió durante toda la tarde, incluso no se sabe bien quién de los dos pidió a la madre una botella de agua y algo para comer.
Antes del anochecer, salieron al fin del cuarto. La Santa le dio al chico un beso en la frente, al tiempo que rezaba incoherencias. Incluso parecía haberse olvidado la aureola dentro del cuarto.
-- ¿Cómo ha ido? --, preguntó la madre.
"Retazos del demonio", contestó la Santa. "Seguro que necesitará de más ejercicios para sacar esos miserables diablos. Pero, solo una pregunta... ¿es seguro que soy la primera y única Santa que ha venido a exorcizar a su hijo a casa?
No niegues que no lo esquivaste igual que yo, pues nunca hablaste de una relación seria, menos aún eterna, solo te amurallaste tras un breve "quizás" desprovisto de matices. Por eso que ahora que te fuiste, me daré la vuelta, derribaré tu mito, esa idealización dañina, expulsaré la esperanza de mis bolsillos y me dejaré llevar por el viento fugaz de otoño, dejando un rastro de hojas secas.
Luego del doloroso luto y la limpieza de arrepentimientos, desataré mi culpa para que vuele alto, y trataré de encontrar otro río que me lleve aunque sea en la turbulenta cuesta arriba de no tenerte, buscando un navío que me lleve a puerto seguro, que no zozobre a la deriva, como hizo tu boca con la mía en el último encuentro. Una colisión esquiva, de mentira, injusta...
Tal vez tu arrepentimiento tardío se encuentre con el mio, se den la mano y se acurruquen en tu pelo lacio pero ya plateado, donde llegué a cobijarme muchos inviernos en que me diste calor. Y si eso vuelve a ocurrir, y si distingo, a pesar de los surcos de tu rostro, que te ruborizas, no habrá prisas, pues te dejaré imaginar que a pesar de nuestra edad, tendremos tiempo suficiente para otro "quizás"...
Como hoja de vetusto árbol padeciendo su enésimo otoño, lo vi tembloroso, encogido, sin responder a la mano amiga de su compañera, a quien conoció en una lejana primavera y ya no volvería a pasar nunca otra sin ella.
La bella anciana, quien en el ciclo natural de la vida, envejecería tanto como él, parece conmovida por el desorientado andar de de su compañero y se resigna a seguirlo como siempre, con paciencia y sigilo, cual voluntaria comparsa, siempre unidos... vela y mecha.
Al partir, los vi muy juntos y con la mirada perdida, como en una vieja fotografía en blanco y negro que evocan cualquier despedida. Pero en el interior de ambos, que es donde acostumbraban a derramar ya sus lágrimas, sabían que aquella no era cualquier despedida. Era la definitiva...
Creo que la cosa más dura que le puede pasar al ser humano, es ser consciente de cuando llegará el último y definitivo adiós, que es lo que realmente detiene la vida. Solo los más creyentes, podrán pensar que es un "hasta luego"... Ahora entiendo, por qué con la edad, los viejitos vuelven a creer.
Hace unos días, he escuchado la noticia de que un famoso chef español, ha recuperado la voz tras siete años sufriendo una enfermedad llamada "disfonía espasmódica". Tras mucho tiempo de sufrimiento, impotencia y amargura, al fin ha superado una enfermedad que, según sus primeras palabras, le ha cambiado por completo la vida.
"Acudí a los más prestigiosos médicos de todo el mundo, pero la solución no era sencilla. Para amortiguar el tremendo impacto de quedarte sin voz, tuve que cambiar otras cosas de mi propia persona. Hacer meditación, deporte, leer, relajarme... y eliminar completamente mi estrés. Pero lo más complicado de llevar, y era algo terrible, es que una persona sin voz, deja por completo de tener carácter. Y yo lo tenía."
Y es eso precisamente lo que más me ha llamado la atención de esta historia. Si una persona tiene carácter, y por consiguiente, es sumamente expresiva al hablar y de repente pierde la voz, ¿Qué queda de él?.
-- ¿Y qué ha sido lo primero que has hecho tras recuperar la voz? --, le preguntaba el periodista
"Lo primero que he hecho, es hablarle a mi hija. Que me reconozca por mi voz, ya que nunca me ha escuchado. Le he leído cinco cuentos seguidos, algo que para mí, era un sueño".
Esta mañana venía escuchando en la radio la historia de Peyo, el creador de Los Pitufos, ("Schtroumpfs" en francés). Creó un mundo mágico, con unos pequeños seres azules que vivían en setas en un profundo bosque, en el medievo. Todos hemos visto alguna vez esos personajes como Papá Pitufo, el Pitufo Gruñón, el Pitufo Gafotas, el Pitufo Goloso o la Pitufina. Por supuesto, cómo no, recordaremos al malvado Gargamel y su gato Azrael.
Los Pitufos eran personajes pequeños, azules, y con ciertos valores. Su creador, astutamente, inventó un mundo dónde todo niño, podría sentirse identificado con Goloso, con Bromista, el Perezoso o cualquier otro de estos pequeños personajes de color azul.
A Peyo, el creador, le hicieron una pregunta bastante difícil.
-- A pesar de Pitufo Gruñón, vemos que todos los personajes son dulces, amables y risueños. Cualquier niño estaría encantado de pertenecer a ese mundo. Pero, ¿Cómo encajaría en esa aldea un niño con un fuerte carácter? --
Peyo, no dudó en contestar;
"Cuando un niño nace y crece con un fuerte carácter, nos está queriendo decir que está viviendo en un mundo injusto..."
