Despertó mirando hacia arriba y abriendo los ojos como hacen las muñecas de trapo. Llevó su mano a la bolsa de la camisa para tocar la cajetilla de cigarros, y percibió un olor a pompas de jabón; una melodía de chelos y violines llegaba de lejos.
Condujo sus manos a la cara, palpó su cabeza, y tuvo plena conciencia de que la barba y su coleta habían desaparecido. Incluso se sentía limpio, sin olor al alcohol agrio de la noche anterior. Miró la blancura de las paredes, la perfecta disposición simétrica de los objetos y a través de la ventana había un cielo moteado de nubes; un pasto mullido que serpeaba bajo los árboles y que invitaba a la meditación.
No era su acomodo, así que cerró los ojos, apretó la cabeza desesperado y comenzó a gritar.
¡Qué mierda de lugar es éste. Que alguien diga algo. Quiten el silencio y que vuelvan a sonar los bullicios, las copas, la gente del bar; la música heavy y rock....! De lo contrario, prefiero morir!
-- Estás muerto --, dijo una potente voz.
"Entonces, ¡mándame al infierno!.
-- En el estás. En la muerte, al igual que en la vida, no todo es como parece... --
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