Hoy me han dicho que debo de ser funcionario, porque soy demasiado burócrata en algunas cuestiones. "Contigo, todo debe ser demasiado formal y protocolario", me dijo el tipo.
Entonces, le puse el ejemplo de mi abuelo Evaristo.
"Recuerdo que mi abuelo era funcionario vocacional. Tenía una ventanilla en casa y cualquier asunto, se tramitaba mediante formularios; incluso los besos."
Hace poco me enteré que en el mundo de la música, existen momentos determinados de un concierto que solo participan dos elementos, creando distintas conversaciones entre dichos instrumentos. Así, viendo un concierto de violín y flauta, efectivamente, daba la sensación que conversaban entre ellos.
Primero daba las notas el primero, y luego respondía el que acompañaba el momento musical. El violín hablaba, y la flauta, ruborizada, contestaba melodiosamente. Era como un intercambio de golpes armoniosos a cual más hermosos.
Cuando quise preguntar qué es lo que suelen decirse un violín y una flauta cuando conversan con sus acordes, entendí que lo que tratan de transmitirse, no son palabras. Más bien es un cortejo donde exponen los sentimientos, los sueños, los recuerdos de cada cual, antes que llegue el momento en que vuelvan a ser guardados en sus correspondientes cajas de madera y tengan que esperar al siguiente concierto, a saber cuando...
En los días donde mi estado de ánimo sucumbe, solamente quiero que todo siga en orden. Como cuando mi madre termina de darme un abrazo, que nunca olvida poner otra vez, todas las cosas en su sitio; el mar, las nubes y el sol anaranjado. El aire, ese arco iris que no sé de dónde ha salido; las flores del jarrón, el olor a jazmín, y ese color intenso azul añil del cielo.
Por favor, quiero que todo quede en orden, como cuando mi madre me abraza...
Mientras en el mundo de los humanos, se discutía en estos días de cómo sería el Paraíso tras dejar la vida terrenal, un gran silencio y súbita quietud sobrecoge la selva. En esa espesura, donde los rayos de sol apenas se filtran entre el dosel de hojas verdes, se desata una danza ancestral.
A un paso del ciervo acorralado, el tigre suspende el salto. Las hienas quedan hieráticas, la pantera abre sus ojos ardientes como si miraran el fuego; cada paso es un susurro en la sinfonía de la naturaleza. El rey de la selva hace lo propio con la muestra de sus afiladas garras, entrenado por generaciones de destreza, escrutando el entorno en busca de su presa.
Sin embargo, el silencio es atronador. En las altas ramas, los monos dejan de chillar, los pájaros guardan sus alas, cosen sus picos. Las hojas ahora, callan su acostumbrado susurro bailando al viento. Nadie camina. Nadie salta. Nadie vuela. Nadie respira y nadie mata. Allí, todos miran al colibrí y la flor copulando. Parece que todos entendieran las distintas formas en las que puede presentarse el amor. Parece que todos saben, que viven en el Paraíso.
Mientras tanto, y más ahora en Semana Santa, en el mundo de los humanos, siguen discutiendo sobre cómo se llega al Paraíso...
Sentada en el rincón de la cafetería que siempre frecuenta, frente a una taza de café, aquella pálida mujer mira a la calle a través del enorme ventanal. El ajetreo de los viandantes en aquella amplia avenida, no enturbia su perdida mirada.
El cielo presenta un gris amargo y el viento acaricia tibiamente los árboles, que se han quedado desnudos por el influjo del otoño inmediato. Los rayos que el sol proyecta en sus pocas oportunidades, aunque tímidos, hacen brillar las hojas color ocre asidas de las ramas.
Pero la joven no consigue ver el regalo que en horas tempranas le ofrece la naturaleza, aún en aquella pálida mañana; sus ojos color miel están empapados en lágrimas.
En el mismo asiento de todas las mañanas, y con mano temblorosa acaricia la taza de café, sin darse cuenta de que el aromático líquido se ha ido enfriando lentamente. Sobre la mesa, el periódico del día, abierto por la página de sucesos y obituario.
Debo destacar que me siento afortunado con las maravillosas mujeres que forman parte de mi vida. Siempre han tenido un papel clave en mi existencia, y a buen seguro, seguiré admirándolas y respetándolas aún más si cabe y con el paso de los años. Y soy muy agraciado porque cuento con mujeres que tienen en mi vida "el papel" de madre, esposa, hermana, amigas, incluso ahora, con una futura mujer, que es mi hija. ¡No se puede pedir más.!
Hace unos meses, previo al nacimiento de Catarina, en casa habíamos acordado que, por nuestras circunstancias laborales, necesitaríamos ayuda. Una "mano" conocida, que fuera de la mayor confianza posible y pudiera hacerse cargo de cualquier situación con nuestra hija. Y desde un primer momento, mi esposa pensó en la persona que en su niñez cuidó de ella. Pero traer a una persona de Brasil, con toda su vida ya hecha, no iba a ser del todo fácil. Aún así, le hicimos la propuesta a Analia de venir a España y ocupar el papel que, casi cuarenta años atrás, ya le tocó hacerse cargo, pero ahora, con una generación más.
Hace unos meses, previo a la Navidad, hicimos una interesante visita guiada en la parroquia de mi pueblo. Y he de decir que, aunque esa iglesia la conozco como la palma de mi mano, siempre en una nueva visita hay historias desconocidas o que, simplemente antes, le había mostrado menos interés. Basta que tus sentimientos cambien hacia algo, para que tu atención se desvié a temas que ahora consideras mucho más importantes en tu vida.
Carlos, el guía, comenzó su explicación tal que así;
"Tiene nuestra iglesia parroquial tres grandes puertas que la comunican con el exterior: una mira al norte, otra al sur y la tercera, al oeste. Esta última, llamada Puerta del Perdón, hasta la fecha reciente, solo se abría en contadas ocasiones, por ejemplo, para que entrara en el templo la procesión de las palmas del Domingo de Ramos. Toma su nombre del hecho de que, antiguamente, se utilizaba únicamente en tiempo de Cuaresma para entrar por ella a recibir el perdón de los pecados, como preparación de la Semana Santa."
Finalmente, Analia lo dejó todo para venir a España. Su casa, su pareja, amigos y vecinos, pero sobre todo, sus dos hijas y un nieto. Cuando fui a recogerla al aeropuerto, mi primer pensamiento fue el cómo podría compensar el sacrificio que estaba haciendo esta valiente mujer, saliendo de su entorno, viajando por primera vez en su vida fuera de Brasil, para embarcarse en una aventura que, en definitiva, se convertiría en una gran responsabilidad con la llegada de Catarina. No todo el mundo está dispuesto a eso. Merece todos mis respetos.
Carlos, el guía turístico, siguió con su charla enseñándonos la iglesia;
"El nombre de La puerta del Perdón está acreditado documentalmente en el correspondiente libro de Bautismos, que nos dice que en dos ocasiones (1714 y 1715) se encontraron sendos niños abandonados, que fueron bautizados como Benito y María Manuela, en la pila bautismal que hay junto a la puerta.
Durante el transcurso de los años, y aunque ya no fueron anotados en el libro de Bautismo, pero sí en otro registro eclesiástico, han habido numerosos niños los que han sido aquí abandonados, principalmente por madres que no podían sustentarlos. Los dejaban al alba, en un cesto, abrigados y con algún tipo de alimento dentro, como miel o un poco de leche, con la intención que en los primeros compases de la mañana, fueran encontrados por algún alma que se compadeciera de ellos. También se dejaba en la puerta de personas pudientes. A estos niños, se les llamaba "Expósitos". Actualmente, se entregan a los orfanatos."
Ante la explicación de Carlos, busqué la mirada de Analia, que también nos acompañaba en la visita. En muchas ocasiones la observo y veo su mirada perdida, pero esta vez, creo que había un gran brillo en sus ojos. Se trata de una persona muy fuerte, como pocas veces he visto en una mujer, y puedo dar fe, que en cualquier persona el corazón se enternece ante historias como éstas, aunque estaba claro que la vida de Analia lleva dentro emociones tan fuertes como aquellas que escuchábamos.
"De entre las mil interpretaciones que se han dado al término "Expósito" hay una que nos remite al Imperio romano. Allí el paterfamilias, amo absoluto de su casa, podía ejercer el derecho ius exponendi de la potestad patria consistente en sacar de su hogar al hijo no deseado, dejándolo fuera para que muriese o hasta que alguien finalmente lo acogiera. De ahí el origen probable de un término (Ex pósitus, puesto fuera).
Durante siglos ser un "Expósito" supuso una especie de estigma de por vida cuyo obstáculo no era tan fácil de superar. Al abandono, la vergüenza y la pérdida consiguiente de identidad se sumaba en ocasiones un desprecio social, tan injusto como cruel.
A fin de minimizar los efectos negativos que tal circunstancia pudiera suponer, el monarca Carlos IV decretó la "legitimidad para los efectos civiles de todos los Expósitos del Reino", de manera que a pesar de su origen ilegítimo fueran considerados "como hombres buenos del Estado llano".
Paralelamente, en los propios orfanatos se habilitan fórmulas alternativas como la de poner a los niños el nombre del santo del día, el de la persona que le hubiese encontrado o el de aquella que ejerciera las labores de tutor."
Cuando supe por primera vez de la vida de Analia, que por muchos años ha trabajado con la familia de mi esposa, todos hablaban de ella con un cariño y admiración especial, y no solamente por los buenos cuidados que tuvo hacia ellos. Como digo, Analia lo ha dejado momentáneamente todo para venir a cuidar de Catarina. Ha debido ser muy duro para ella dejar su casa, amistades, familia, su nieto, y sobre todo, a sus hijas... Dani y Paloma, que así se llaman, fueron niñas "Expósitas". Analia, que ayudó en toda la vida de voluntaria en un orfanato, acogió en adopción a estas dos niñas, sus hijas, una de ellas, con apenas 3 horas de vida.
Cuando conocí además la historia de los niños Expósitos, mi admiración hacia ella fue mayor si cabe. Podemos preguntarnos a veces, qué tipo de mujer puede abandonar a su hija en "la Puerta del Perdón", y quiero pensar que tiene que deberse a una causa de fuerza mayor, pero en definitiva un acto quizás de desesperación y que no sabría como llamarlo. Y si los niños abandonados, en la puerta de una iglesia, o en un orfanato, toman el nombre de niños Expósitos, entonces, ¿cómo se llaman aquellas mujeres que los reciben para darles la mejor vida posible?...
No pueden llamarse de otra manera que Ángeles... Por eso, que hoy, en el Día de la Mujer, quiero hacer énfasis en que también hay Mujeres con alas.
¡Feliz día a todas las mujeres!
A veces, una conversación entre locos puede llegar a convertirse en un perfecto y cuerdo diálogo. Los locos suelen hablar de cualquier tema, pues bien es sabido, que la locura carece de ignorancia. Además, casi siempre, tienen salida con todo aquello sobre lo que se discute.
Uno de los dos locos que conversaban, mirando al cielo, le dijo al otro;
"Las nubes de verano, son pasajeras, así como las grandes pasiones son nubes de verano, el viento las desplaza y en poco tiempo, desaparecen"
El otro loco, quedó pensativo, y aunque tardó en contestar, le dijo;
-- ¿Ocurre lo mismo con las nubes de otoño? -- Porque tengo entendido, que hay amores que, incluso en contra del viento, jamás se disipan.
"Lo siento, pero ahí no puedo contestarte. Siempre he sido de amores de verano..."
Nunca fallaste, en todas las noches de mi existencia. Eras a veces un papel recortado, una silueta fugaz en el jardín, un puñado de ternura en la pupila de los ojos.
Eras el baile nocturno, la conversación interminable, el sueño de todas las noches de verano.
Eras la timidez felina, el azul claro en la oscuridad negra. El arco de tu lomo creciendo hacia la caricia, el brillo de tus reflejos en los mares y lagos. Eras, Luna, un retazo de gracia y belleza.
Eras el punto de encuentro de los amantes, y como tales, el día que desapareciste, nunca sabremos si fuiste nuestra o nosotros, tuyos...
En este viernes, y como todos los viernes de casi los últimos 10 años de forma ininterrumpida, me siento frente al ordenador dispuesto a escribir alguna historia. Durante el resto de la semana, no le dedico a esto ni un solo minuto; es solamente el viernes el día en el que toca pensar qué escribir en este folio en blanco. Y con el de hoy, son ya 500 post, medio millar de historias. Se dice pronto!.
Algún día dejaré de escribir, o más bien, dejaré de publicar lo que escriba. Algún día no llegará la inspiración o, sencillamente, no habrá más ganas. Y claro, en eso tenía mis pensamientos mientras contemplaba el cielo obnubilado. Esta palabra quiere decir que estoy confundido, o nublado. Y entonces pensé, mirando a la bóveda celeste, en el significado de las nubes, y ahí me acordé de lo que cuentan que ocurre con una de ellas...
"Es cuestión de fijarse bien, pero hay una nube enigmática encima de nuestras cabezas. Una nube que está llena de historias. Realmente, las tiene todas, porque las historias nacen en la tierra pero luego se evaporan, se condensan y quedan ahí almacenadas.
Esta nube de las historias, es enorme y en ella están, -- en estado gaseoso --, todas las crónicas, los sucesos, los textos y los cuentos en todas las lenguas, en todas las culturas y de todos los estilos. Es increíble.
El contador de historias, cuando no consigue inspirarse, no tiene más que agarrar la escalera, subirse y meter la cabeza en la nube y aspirar. Después, se sienta y la historia sale automáticamente por su estilográfica. Lo malo de la nube de las historias es que no todo el mundo consigue verla, está ahí, pero hay que agudizar el ingenio.
Después de aquellos que consiguen verla, hay escritores que se enchufan a la nube desde primera hora y están todo el día aspirando historias. Así les salen unos cuentos larguísimos e insoportables, o unas novelas horrendas y con finales que nadie entiende.
Yo soy más de subir, asomarme y absorber o chupar solo un poquito de esas historias, de tal forma que salgan solamente cuentos cortitos, pequeños destellos, apenas cuatro líneas. Así, si un día dejo de ver la nube, que apenas nadie lo note... Pero hasta entonces, ahí va el "sorbo" número 500...
Después del orgasmo más intenso de su vida, Teresa quedó extasiada sobre las sábanas. Abrió los ojos, y vio que su novio movía los labios, pero ella no escuchaba absolutamente nada. De repente, se dio cuenta que se había quedado sorda.
"Ya te dije que no me susurraras así al oído mientras hacemos el amor", le reclamó histérica a su novio.
Un día después, Teresa entró en la consulta de la Otorrinolaringóloga.
-- Me indica la enfermera, que ha mandado usted un email diciendo que se ha quedado sorda de repente. Cuénteme lo que ha ocurrido --. Escribió la doctora en una pizarra.
Sin escuchar su voz, Teresa ya sabía que la doctora era una mujer de unos cuarenta años, divorciada, excitante y seguramente, ninfómana y viciosa. Al perder el sentido del oído, una percepción extrasensorial había aflorado en ella, o al menos, así lo pensaba.
-- Es extraño -, escribió la doctora en la pizarra, tras escuchar la explicación de la paciente. Se conocen casos de rotura de tímpanos de oídos, pero nunca por susurrar, y menos aún mientras se hace el amor, pues en todo caso, sería por gritar. --
"Debería saber, que mi novio trabaja de telefonista en una línea erótica"
Tras un largo silencio, la Otorrinolaringóloga tomó el rotulador, y escribió en la pizarra;
-- Dígale a su novio, que venga a mi consulta... --
Resulta que un sacerdote y una monja, habían decidido hacer una dieta estricta, tanto de comida, como de pensamientos, y lo comentaban mientras platicaban después de misa;
"Hermana, ¿qué tal va la dieta y todo lo demás?"
-- Pues muy mal, padre. No puedo resistirme a ciertas tentaciones. Sobre todo, la de comer dulces. Soy demasiado golosa. --
"¿Y qué haces cuando te entra el antojo?"
-- Pues rezo un Padre Nuestro y se me pasa --
"¿Y eso funciona?"
-- Sí Padre, pero a veces tengo que rezar hasta diez Padre Nuestros seguidos. --
"Bueno, eso es siempre mejor que pecar. Yo también tengo un problema con mis tentaciones"
-- ¿Ah si? ¿Y cuál es? --
"Pues que me encanta el vino, y cuando tomo vino, me viene al recuerdo de cuando practiqué el sexo en mi juventud, y siento un deseo enorme de volver a hacerlo"
-- ¿Y qué haces cuando te entra el antojo?. --
"Pues rezo un Ave María."
-- ¿Y eso funciona? --
"Sí Hermana, pero a veces tengo que rezar hasta diez Ave Marías seguidos."
-- Bueno, eso es siempre mejor que pecar. Y haces alguna cosa más para evitar esas tentaciones --
"No he dicho que las evite, solo que cuando caigo en pecado, rezo aún más esperando el milagro"
-- ¿Qué milagro? --
"Pues que se nos convierta el agua en vino y el pan en chocolate..."
Minutos antes de que se abra la noche, algo extraordinario parece que va a ocurrir. Bajo el cielo, las nubes obesas avanzan lenta y pesadamente. El sol muerto aún destila. Tiembla, y se ha dejado en el aire una respiración comatosa. Es así; cuando algo excepcional va a ocurrir, da la sensación, precisamente, que es casi imposible que ocurra.
A los lados del río hay un mantel de piedras que se niegan a perder su destello. El perfil de los montes se oculta y es que el azul de la tierra se amontona sobre sus ramas. Los truenos iluminan los ocres del suelo. El río pasa cerca de mis ojos. Corre dando golpes y remolinos a un ritmo acompasado. Abajo, el chapoteo del agua, anima al canto de las ranas. La fuente abre su boca y parece derramar su vida. La noche entera es un silencio sordo.
La oscuridad quejumbrosa descansa y solo aguarda ver la lluvia, que llega lenta y dichosa, empapando la espera de aquel que ya lo dio todo por perdido. Las gotas caen con sonidos hermosos, como si de un baile se tratara. Quienes llevaban tanto tiempo sin ver llover, sonríen dichosos. De hecho, y dado que yo soy uno de ellos, puedo asegurar que he visto el baile de la lluvia a la vez que cae en nuestros secos campos...
Será que a veces cuesta tanto encontrar la felicidad, (de hecho, hay quien dice que ya no existe o no es como era antes), me puse a investigar en los orígenes, para saber realmente qué es lo que ocurrió, y por qué es tan difícil creer en ella.
Hacía tiempo que no lo veía por aquí, pero ayer montaron el circo en las afueras de mi pueblo, así que de ahí me ha llegado la idea, de que lo que ocurrió con la felicidad, pudo ser así;
"La caravana llegó destartalada. Parecía un trasto viejo lleno de chatarra subiendo al pueblo. Sobre los gruñidos de la máquina, alguien tocaba efusivamente las campanas alertando de la noticia; habrá espectáculo en el pueblo.
Como todos los domingos en la plaza, la gente compraba y vendía. El tránsito era casi alocado, pero todo el mundo prestó atención al sujeto que salió del carruaje. Comenzó con su dulce verborrea, invitando a las personas a ver la función del mediodía. Lo anunciaba más o menos así;
-- No falten a la cita, porque será lo más increíble que vayan a ver en sus vidas. Podrán contárselo a los nietos de los nietos y siempre dudarán. Solo sus ojos darán crédito. --
Dos horas después, el gentío se arremolinaba a ver el acto. De la parte de atrás del carruaje, salió un animal jamás visto por nadie, peludo y encorvado, con forma de gato gigante y que ni siquiera en los libros y documentos más antiguos, se había tenido noticia de esa especie. Parecía dócil, pues obedecía a las instrucciones que marcaba aquel títiritero.
A pesar de que anunciaba que aquello sería inolvidable, el espectáculo se fue alargando demasiado, porque el tipo se recreaba haciendo subir y bajar al animal de una silla, lo hacía girar en círculos, dando órdenes para que se recostara...y aunque la gente reía, aquello fue impacientando al público, y al propio animal.
El comediante continuó sonsacando al animal, hasta que aquella especie de felino, rompió en un rugido más potente que el de un león, y el público enmudeció. Era el momento de la traca final;
-- Y ahora, señoras y señores, de dentro de este precioso animal, voy a sacar la felicidad. Sí, lo han escuchado bien. La felicidad, que la tengo bien guardada para protegerla, y os la mostraré para que veáis realmente cómo es. --
El animal abrió las fauces y el voceador del espectáculo, metió la cabeza; poco después, solo sus botas quedaron fuera. El bicho, hizo una contracción ventral, y el sujeto desapareció. Llovieron monedas y aplausos de la multitud. El animal, que ahora parecía una bestia, caminó en círculo, levantó los brazos y agitando unas alas que brotaron de su espalda, voló hasta perderse por encima de los árboles y más allá.
Pasó el tiempo, y el carruaje siguió en la plaza. Es media noche, y el viejo más viejo del pueblo, apenas si recuerda aquel episodio, mientras agoniza en su lecho. Es el único superviviente de aquel espectáculo que, años atrás, quedó en la memoria de todos, pero que hoy desaparecerá con la muerte del anciano, el último que recordaba aquel suceso.
Ahora, nadie sabe nada. Solamente alguna vez se ha escuchado decir en el pueblo, e igual es un tanto cierto, que la felicidad no es bueno guardarla, sino compartirla..., pues de lo contrario, puede devorarte a la vista de todos.
En la noche de Reyes, siempre se espera que estos cumplan y te traigan todo aquello que pediste en carta. Eres consciente que la totalidad no te puede ser concedido, pero sabes que las cosas de peso, aquellas que deseaste verdaderamente, deberían aparecer bajo el árbol el 6 de enero en la mañana. Los Reyes Magos deben hacer su trabajo, porque tú, ya lo hiciste durante el año y te portaste bien, ¿no es así?.
El día a día nos absorve y no atendemos a si nuestro comportamiento en determinados momentos, está siendo el adecuado. Dependiendo de cómo arranques tu día, ese va a ser el detonante de tu forma de actuar. Bien con un buen carácter, o bien con un tono amargo. A menudo estamos tan pendientes de pedir, que nos olvidamos de dar y perdemos, así, uno de los mejores placeres de la vida: disfrutar de nuestra amabilidad y generosidad.
¡Qué fácil nos hacen la vida las personas amables! ¡Cuánta amabilidad necesitamos en los tiempos actuales!
Recuerda que la agresividad genera violencia y que la amabilidad genera paz. Siempre es mejor tender puentes que levantar muros. Una persona amable y conciliadora ayuda a crear buen ambiente, a desactivar tensiones, a facilitar encuentros, alegría y cordialidad. Quien va por ahí ofreciendo respecto, ya tiene mucho ganado.
Pocas cosas resultan más satisfactorias en la vida que regalar bienestar, tranquilidad, amistad y, a quien no la tenga, esperanza. Esas personas que contagian, que transmiten buena energía, "siempre en mi equipo".
No olvides que te será más fácil ser amable con los demás si eres amable contigo y miras la vida con alegría y flexibilidad. Quererte a ti es crucial para poder ofrecer lo mejor que llevas dentro.
No te arrepientas de dar más de lo que recibes. La generosidad auténtica es la que se da sin esperar recompensa. El premio es la propia satisfacción, aunque haya gente que abuse, actúe con engaño y no valore tu generosidad. Porque habrá de todo, y lo importante es no caer en la frustración.
El mejor antídoto contra la tristeza, la nostalgia o el desánimo es la sonrisa. Esa sonrisa que al principio puede ser, apenas, una mueca, pero que pronto levanta nuestro ánimo, llena de luz nuestros ojos, de latidos nuestro corazón y da paso a la paz y a la esperanza.
Si eres una persona amable y generosa, nunca te canses: ¡tienes un tesoro! Si no lo eres, tienes un reto: intenta dar siempre lo mejor de ti.
Hay una frase de Quino que me encanta y que lo resume perfectamente:
"Comienza tu día con una sonrisa, verás lo divertido que es ir por ahí desentonando con todo el mundo".
