Hace diez noches que la nieve persistente se escurre por las callejuelas del maltrecho pueblo y se ahogan los campos sembrados de escombros. Los viejos respiran sobre sus manos para templarlas. Las madres tratan de adormecer el miedo de sus hijos con tristes balanceos de sus brazos, que los sostienen. Las nubes percudidas, presagian que el mal tiempo seguirá. El ruido de las bombas va acostumbrándose a los ya sordos oídos.
Cuatro espectros vienen de la solitaria calle con peores noticias que ayer. La esperanza va perdiendo su color fresco y verdoso, para dar paso a un lúgubre tono de difícil pigmento. Sus caras, sangrientas y desesperadas, tratan de adaptarse a la oscuridad de la bienvenida.
El pueblo ora porque soñar, ya no puede. Y el murmullo busca un trozo de cielo, pero la nieve devuelve los rezos a la tierra. Entre el sonido de las bombas, parece escucharse una voz que dice;
"No me impliquéis en lo que, por vuestra culpa, ocurre en La Tierra..."
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